Qu’est-ce que vous m’offrez ?

Qu’est-ce que vous me donnez ?

Qui me paiera du froid de l’existence ?

Au poisson on donne l’hameçon.

Et à moi ? Qu’est-ce que vous me donnez pour ma soif ?

Qu’est-ce que vous me préparez ?

La nausée dit au vomissement : « Viens. »

Mais le vomissement,

Comme la fortune qui se fait attendre…

Mais le moment,

Comme une époque qui va son lent chemin…

Mais de qui parle-t-on ici ?

Oh rage, rage sans objet.

Oh non, on ne rit pas dans la toile de l’araignée.

Les enfants que j’eus ne ressemblaient pas à leur père.

C’étaient les loups.

Ils couraient beaucoup plus vite que leur père.

Leur père n’aurait jamais pu les suivre.

Et pourtant les loups se firent manger.

Les autres étaient des biches.

Les biches avec la compétence des herbivores

Entretinrent leur vie paisiblement.

« Non ! » dit la balle au chasseur.

J’en ai assez de vivre en carabine.

Alors, le chasseur la libère.

Et joyeuse, elle s’en va tuer quelqu’un au loin.

Les désastres s’appellent les uns les autres.

Et se racolent.

« Il y a du mal à faire ici. »

Alors ils s’en viennent.

Chacun avec sa tête, même la guerre, même la mort

Et même la surdité qui n’entend rien,

Entend l’appel et vient occuper son siège.

Avez-vous vu un tigre sourd ?

Spectacle fameux,

L’air planant, embarrassé quoique calme,

Il avance à travers la jungle.

D’où les gazelles s ‘éloignent en pouffant.

Tant qu’on demande aux griffes et aux crocs,

On ne peut leur demander d’entendre.

Fouettez mademoiselle, voulez-vous.

« — Mais chéri… »

Mais déjà les domestiques, la flamme dans l’œil, la déshabillent.

« — Allons, du calme, ma jolie, ne vous étranglez pas. »

Bonheur, bonheur !

L’un a besoin d’un oignon pour pleurer.

L’autre n’en a pas besoin.

Nous lui arrachâmes un sein, puis nous le regrettâmes.

Il n’en restait plus qu’un à arracher.

Henri Michaux / La nuit remue