Il y a des poètes qui écrivent leur vie

dans des terres qui leur sont étrangères.

De temps en temps

ils font violence à leur corps et pleurent,

puis calmement

ils boivent du vin

et chuchotent les poèmes de leurs terres aimées

dans des pays cultivés et glacés.

Ces poètes armés de passion et de peine

attendent de longs moments

rêvant toutes leurs nuits

de trains vieillis et de roulottes

qui leur rapprochent brièvement les mains des bien-aimées.

Ils rêvent inquiets

dans des lits de passage

jusqu’à ce que dans l’aube nouvelle

ils se réveillent, toujours poètes,

et versent sur du papier blanc

une autre goutte

celle qui germe avec le teint rouge de leur mémoire.

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Hay poetas que escriben su vida

en tierras que les son extrañas.

De tanto en tanto

violentan su cuerpo y lloran,

luego con calma

beben el vino

y su susurran los poemas de sus amadas tierras

en países cultos y helados.

Estos poetas armados de pasión y pena

esperan largos lapsos

soñando todas y cada una de sus noches

con envejecidos trenes y carromatos

que les acercan brevemente las manos de su amada.

Sueñan inseguros

en camas pasajeras

hasta que en la nueva madrugada

despiertan, siempre poetas

y derraman sobre papel blanco

otra gota

ésta que germina con el rojo tinte de su memoria.

Hector Berenguer / Santa Fe - Huit poètes argentins (Abra Pampa)