D'aucuns disent que l'amour est un petit garçon,

                 D'autre disent que c'est un oiseau,

D'aucuns disent qu'il fait tourner le monde,

                 D'autre disent que c'est absurde,

Et quand je demandai au voisin,

                 Qui feignait de s'y entendre,

Sa femme se fâcha vraiment,

                 Et dit que ça ne faisait pas le poids.

 

 

Ressemble-t-il à un pyjama,

  Ou au jambon dans un hôtel de la ligue anti-alcoolique ?

 

 

Son odeur rappelle-t-elle les lamas,

  Ou a-t-elle une senteur rassurante ?

Est-il épineux au toucher comme une haie,

  Ou doux comme un édredon pelucheux ?

      Est-il dur ou plutôt souple sur les bords ?

  Ô, dis-moi, la vérité sur l'amour.

 

 

Nos livres d'histoire en parlent

        Avec de petites notes ésotériques,

C'est un sujet assez ordinaire

        Sur les navires transatlantiques ;

J'ai vu la question traitée

        Dans le récit de suicides,

Et je l'ai même vu griffonné au dos

        Des indicateurs de chemin de fer.

 

 

Hurle-t-il comme un berger allemand affamé,

    Ou gronde-t-il comme une fanfare militaire,

Peut-on l'initier à la perfection

    Sur une scie ou un Steinway ?

Chante-t-il sans frein dans les réceptions ?

   N'apprécie-t-il que le classique ?

Cessera-t-il quand on veut la paix ?

   Ô, dis-moi, la vérité sur l'amour.

 

 

J'ai regardé dans la maison des vacances ;

              Il n'y était même pas ;

J'essayai la Tamise à Maidenhead,

              Et l'air tonique de Brighton.

Je ne sais pas ce que chantait le merle,

              Ou ce que disait la tulipe ;

Mais il ne se trouvait ni dans le poulailler,

              Ni sous son lit.

 

 

  Peut-il faire des mimiques extraordinaires ?

      Est-il souvent malade sur la balançoire ?

  Passe-t-il tout son temps aux courses,

      Ou gratte-t-il des bouts de cordes ?

A-t-il une opinion sur l'argent ?

      Pense-t-il assez au patriotisme ?

Ses plaisanteries sont-elles vulgaires mais drôles ?

      Ô, dis-moi, la vérité sur l'amour.

 

 

Quand il viendra, viendra-t-il sans avertissement

   Au moment où je me gratterai le nez ?

Frappera-t-il à ma porte un beau matin,

  Ou me marchera-t-il sur les pieds dans l'autobus ?

 

 

Viendra-t-il comme le temps change ?

  Son accueil sera-t-il aimable ou brutal ?

Bouleversera-t-il toute mon existence ?

  Ô, dis-moi, la vérité sur l'amour.

W.H. Auden / Dis-moi la vérité sur l'amour