Ma petite folle bien aimée me don­nait à dîner, et par la fenê­tre ouverte de la salle à man­ger, je con­tem­plais les mou­van­tes archi­tec­tu­res que Dieu fait avec les vapeurs, les mer­veilleu­ses cons­truc­tions de l’impal­pa­ble. Et je me disais, à tra­vers ma con­tem­pla­tion : « Tou­tes ces fan­tas­ma­go­ries sont pres­que aussi bel­les que les yeux de ma bien-aimée, la petite folle mons­trueuse aux yeux verts. »

     Et tout à coup je reçus un vio­lent coup de poing dans le dos, et j’enten­dis une voix rau­que et char­mante, une voix hys­té­ri­que et comme enrouèe par l’eau-de-vie, la voix de ma chère petite bien-aimée, qui disait : « Allez-vous bien­tôt man­ger votre soupe, sacré bou­gre de mar­chand de nua­ges ? » 

Char­les Bau­de­laire / Petits poè­mes en prose